Desde mi rincón

Desde el norte una ráfaga de viento corta el aliento y el aire susurra con acento sordo su lamento frío. La naturaleza entera deja la vida suspendida en un letargo que a la vez es promesa y dulce despedida. El migrante encuentra la sempiterna ruta y en batir airoso de sus fogosas alas, abandona el lugar secreto donde engendró la vida. Una melancólica brisa se lleva los últimos colores del paisaje; y la naturaleza desnuda y yerta espera enmudecida la sentencia inexorable de la primera nieve, el ataque despiadado de los primeros hielos. La nieve, silenciosa en su caída, cubre todo el paisaje  como blanca sábana sobre el helado lecho. Y el cielo, en su enorme frialdad gris, cómplice adusto de tormentas y sequías, contempla mudo,casi inerme, indiferente, la blanca oscuridad apresurarse. Juan D. Montoya C. Enero 2015

Dicen que son el precio que el Universo demanda, que traen balance a tu vida al manifestarse en tu cotidiana realidad. Dicen que son inherentes a la condición humana,  y por tanto inevitable su presencia en nuestro transcurrir. Dicen que son la norma que la Vida manda y que evitarles es privilegio de una deidad. Dicen algunos que el dolor nos acerca a la etérea Nirvana,  y que es la llave de aquella puerta interna que debemos abrir. Dicen que el dolor sufrir nos comanda, pero aceptar el sufrimiento es nuestra decision, es cuestión de libertad. Aceptar y abrazar el dolor hace que sufrir sea una cosa efímera, lejana; es como cerrar el ciclo y concluir. Dicen que el dolor al alma dura ablanda y que sus huellas ocultan del ser interno toda la verdad. Verdad sublime, eterna y arcana;  nuestra meta es su acertijo discernir. Juan D. Montoya, febrero 1 2015

Este divagar sin rumbo,  esta búsqueda sin propósito,  este mutismo sórdido, este círculo de agudas aristas,  esta paz doliente,  esta sed de espíritu,  esta abundancia de carencias;  este silencio a gritos, esta aridez del alma! Luces y sombras, afuera y adentro; escenario perfecto para la musa esquiva, que se esconde tras las huellas de una lágrima  o en  el eco distante de una risa. Lentamente van brotando,  como arrancados de un sueño,  como gotas de agua en el tórrido desierto, la esperada imagen, el furtivo sentimiento. A veces como un murmullo, incomprensibles; a veces nítidos y directos, inteligibles. Entonces el espíritu se aferra,  cuál náufrago a su tabla,  a este cordón de inspiración.  Y poco a poco, con suave empeño,  van saliendo a flote la palabra justa,  el propósito definido,  las pequeñas alegrías,  las metas recuperadas,  las gratitudes olvidadas,  el canto a la vida.